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Zorn der Verlorenen – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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EINS

Das Reclusiam der Victus war warm und dunkel und in eine fast vollkommene Stille eingehüllt. Das regelmäßige Pochen der Plasmatriebwerke pulsierte durch den gemeißelten Granit der Apsis. Das knisternde Fauchen von schwelendem Holz waberte aus steinernen Feuerschalen und Flambeaus und scharfer Weihrauch lag schwer in der Luft. Die Adamantiumschotten waren mit schwarzem Basalt verkleidet und gemeißelte Hünensteine rahmten das Längsschiff ein. Nischen in den stehenden Steinen beherbergten Ordensreliquien in schimmernden Stasisfeldern. Ein Graben voller Vulkansand mit silbernen Stahlehrenklingen teilte die Apsis vom Längsschiff und den Querschiffen, und die Deckplatten waren ein finsteres Mosaik aus den Brustpanzern gefallener Captains.

In Dumahs Augen war es eine Schamanenhöhle, die man einer primitiven Höllenlandschaft entrissen hatte.

Der Ordenspriester in der tiefschwarzen Mark-X-Tacticus-Rüstung mit geprägten Schädeln voller Reißzähne in Gold und Messing überquerte den schmalen erhöhten Fußweg über den schwarzen Sand und hielt dabei ehrfürchtig eine Kettenschwertreliquie. Auf ihrem schwarzen Gehäuse befanden sich zwei diagonale blutrote Streifen und die geätzten Namen gefallener Krieger. Diese Ehrenliste reichte bis zu den Konflikten in den Tagen der Gründung des Imperiums zurück und die Opfer der Reliquie übertrafen angeblich die mehrerer Orden. Es war eine Waffe, schlicht und einfach, und die Flesh Tearers begrüßten diese Tatsache mit der Namensgebung, einem Akt wilder Ehrlichkeit, den Dumah nur bewundern konnte.

Sie nannten sie Spalter.

Dumah stellte Spalter vorsichtig in die Befestigung in seiner Nische, bevor er den Rosenkranz an seinem Gürtel abnahm und den Anhänger in eine weitere Öffnung steckte. Er vollführte eine Vierteldrehung damit und hörte, wie sich das Stasisfeld mit einem tiefen Summen aktivierte. Dumahs Blick ruhte auf der Doppelreihe monomolekularer Zähne und Spalters wütender Kriegsgeist sprach zu der heiligen Wut in seiner eigenen Brust. Dumah genoss das innige, vertraute Gefühl der Waffe und er konnte es kaum erwarten, sie erneut zu führen. Mit den Seelen von Cawls marsgeschmiedeten Waffen hatte er nie das Gefühl, ein gemeinsames Ziel zu verfolgen.

Nach einem Moment des Zögerns drehte er den Anhänger um, versiegelte das Kettenschwert in Stasis und überwand sein Verlangen, es für sich zu beanspruchen. Es war unbedeutend, dass er alle großen Taten und tapferen Tode jedes Kriegers kannte, der es seit Manakel geführt hatte, einem gerühmten Helden der Neunten Legion und ehemaligen Obersten Ordenspriester. Appollus vertraute ihm seinen Schutz und seine Segnung an. Die Erhaltung und der Schutz der Ordensgeschichte und der heiligen Reliquien war seine Berufung und das Crozius sein Amtsstab. Er würde es nicht anders wollen.

Dumah trat zurück und ließ den Blick über die anderen Artefakte in Stasis gleiten. Er bewunderte neu geschmiedete Klingen und Servorüstungen mit längeren und namhafteren Ehrenlisten als Spalter, deren Oberflächen mit baalitischer Sandschrift graviert waren. Andere fand Dumah insgeheim zu geschmacklos – zu cretacianisch – in ihrem Primitivismus. Stacheldrahtketten mit Zungen, die man Ork-Häuptlingen herausgerissen hatte, abgetrennte Ohren von Aeldarihexen, Beinschnitzereien und verdorbene Klingen von Kriegsfürsten der Verräterlegionen und Kelche aus den Schädeln von Demagogen und Despoten, die die Flesh Tearers in ihrer langen Geschichte gesammelt hatten. Manche Stasiskammern waren genversiegelt und hexagrammatisch durch den Scriptor-Magister geschützt, damit ihre Verderbnis keine weitere loyale imperiale Seele infizieren konnte.

Einige Reliquien waren in der Bruderschaft des Sanguinius berühmt.

Er sah den Bolter Zorn des Schlächters, das stilisierte ›I‹ des heiligen Ordos auf dem Gehäuse und die exotische Munition, die daneben aufgestapelt war. Genese des Leids saß auf einem grauen Steinblock drei Nischen entfernt. Der Exsanguinator-Handschuh war für seine Fähigkeit bekannt, verwundete Krieger der Umarmung des Todes zu entreißen, auch wenn sie dafür mit ihrer geistigen Gesundheit und spirituellen Heiligkeit einen furchtbaren Preis bezahlten. Die Hand der Eisernen Wut, die schwarze Energiefaust des Ordensmeisters Korda, ruhte auf einem mit Schnitzereien verzierten Holzsockel. Dumah spürte die Wut unter ihrer stacheligen Ceramitplatte, dieselbe Wildheit, mit der Korda die Bresche bei der Belagerung von Phaeton geschlagen hatte, und binnen einer Stunde einen Dämonenprinz der Iron Warriors und einen Dreadnought erschlagen hatte.

Nur ein anderes Artefakt hatte dieselbe Anziehungskraft wie Spalter.

Es lag deaktiviert auf einer schwarzen Basaltplatte. Eine auf Velin geschriebene Ehrenliste lag neben dem Griff aus Meteoreisen, umringt mit stacheligen Goldbändern. Sein Kopf hatte die Form eines skelettartigen Engels mit Flügeln, die in einem starren Echo des Flugs ausgebreitet waren. Die Verteilerbolzen für das Disruptorfeld waren zwischen den Rippen und dunklen Eisenfedern geschickt verteilt und die messerscharfen Flügel des kunstvollen Kopfs konnten Fleisch von Knochen schneiden oder eine Servorüstung zerschmettern. Über dem Herz des Engels befand sich das Wappen der Flesh Tearers in poliertem Silber mit einem seltenen baalitischen Blutstein in der Mitte. Ein Crozius Arcanum, das dem Helden und ehemaligen Obersten Ordenspriester gehört hatte. Dumah hatte den Namen des Kriegers persönlich auf der Ehrenliste verewigt.

Carnarvon.

Weihrauchgefäße aus Messing überzogen das heilige Metall mit reinigenden Dämpfen. Öle und Salben lagen auf der Platte bereit, damit er es neu weihen konnte. Dumah hob den Streitkolben. Er passte in seine Hand wie für ihn gemacht. Er war perfekt ausbalanciert; das Gewicht der Adamantiumschichten und des vergoldeten Stahlkopfs wurden durch einen Knauf ausgeglichen, der einem bezahnten, skelettartigen Vetten ähnelte. Schmiedemeister Liscus hatte bei der Restauration exzellente Arbeit geleistet und hatte keine Kompromisse zwischen Tödlichkeit und Kunstfertigkeit gemacht. Hätte man Dumah zum Obersten Ordenspriester ernannt, hätte er die Waffe bereitwillig angenommen und in der Schlacht getragen und sie nicht hier in Sicherheit verrotten lassen wie Appollus.

Der Ordenspriester nahm ein Tuch von einer Holzkiste auf der Platte, tauchte eine Ecke in die erste Salbe und trug sie sorgfältig auf den deaktivierten Kopf des Streitkolbens auf. Er stimmte die Erste Litanei der Wiederweihung an und befeuchtete das Tuch erneut, damit die Kombination aus Worten und Salben eventuelle Unreinheiten durch den Kontakt mit Xenosblut und dem Makel des Warp entfernte. Die Wiederweihungsrituale würden mehrere Stunden dauern und beinhalteten zahlreiche Anrufungen und Salbenschichten, um den ehrwürdigen Kriegsgeist zu besänftigen und sicherzustellen, dass seine Reinheit außer Frage stand, bevor er im Reclusiam des Flaggschiffs in Stasis gelegt werden konnte.

Eine Seitenluke öffnete sich.

Ordenspriester Kamiel und Judiciar Israfil traten ein. Ihre schwarzen Rüstungen waren zum Teil unter Roben aus weichem Leder in einem sonnengebräunten Farbton verborgen. Israfils Scharfrichter-Schwert war magnetisch an seinem Rücken befestigt und Kamiels Crozius hing an seiner Hüfte. Beide trugen ihre Totenschädelhelme, wobei eine rechteckige braune Ledermaske die untere Hälfte von Israfils Helm verdeckte. Sie knieten sich zum Gebet vor die Statuen des Sanguinius und des Imperators in den Querschiffen und erwiesen ihrem Vater und ihrem Monarchen die Ehre. Nachdem sie ihnen ihre Aufwartung gemacht hatten, kamen sie auf die Kanzel zu.

Dumahs Voxstecker piepte.

»Überlasst die Wiederweihung Kamiel und Israfil.« In Appollus’ üblichen wütenden Tonfall mischte sich entweder Abscheu oder Enttäuschung, Dumah konnte es nicht genau sagen. »Eure Anwesenheit ist bei einer Ratsversammlung im persönlichen Sanktum von Lord Seth erforderlich.«

Dumah packte das Crozius fester und legte es nur widerwillig ab.

»Lord Appollus, Ihr habt mir diese Aufgabe übertragen«, sagte Dumah. »Ich habe gerade erst mit der erforderlichen Pflege von Carnarvons Crozius begonnen. Das Ritual der Wiederweihung zu unterbrechen, würde dieses Artefakt zutiefst entehren, eine Beleidigung, die unvereinbar –«

»Ich will keine Ausreden hören, Dumah!«, blaffte Appollus. Daten rollten über die Retina-Anzeige des Ordenspriesters. »Seth hat verlangt, dass Ihr dem Rat in seinem Sanktum beiwohnt. Das ist ein Befehl, keine Bitte! Kamiel und Israfil werden die Waffe meines Vorgängers weihen und alle anderen Reliquien, bei denen dies notwendig ist. Ihr werdet sofort gehen.«

Dumah legte das Crozius widerwillig zurück auf die Platte.

»Ja, Oberster Ordenspriester.«

Er verließ das Reclusiam ohne ein weiteres Wort.

Das traurige Dröhnen von Hämmern auf Metall begrüßte Dumah auf den oberen Ebenen des Befehlsturms. Der Ordenspriester verließ den Aufzug und das rote Leuchten der Notfalllumen verlor sich auf dem Knochenweiß seines Schädelhelms und dem silbernen Filigran, das die jüngsten Kampfschäden auf dem schwarzen Ceramit nachzeichnete. Milchige Plastekfolien verhüllten den Gang zum Strategium des Flaggschiffs und dem persönlichen Sanktum von Lord Seth. Sie wogten in der abgestandenen Luft; ungefilterter Sauerstoff strömte pfeifend durch beschädigte Luftfiltereinheiten in die erstickende Hitze des Korridors.

Dumah lief durch den Korridor, vorbei an Plastekfolien und Gruppen von Dienern in schweren Schutzanzügen. Ihre Herzen rasten, wenn er näherkam, wie das dumpfe Pochen von Kriegstrommeln, das sich zu einem Crescendo steigerte. Er las Erschöpfung und Unterernährung aus ihrer grauen, verschwitzen Haut und den harten Zügen ihrer unscheinbaren Gesichter. Sie wandten den Blick ab, wenn er vorbeiging, legten das Kinn auf die Brust, die Augen auf die malmenden Werkzeuge gerichtet, die orangefarbenen Funken auf das Deck regnen ließen, während das Acetylen der Lichtbogenschweißgeräte zischend neue Plaststahlplatten an die Schotten schweißte. Das Kreischen von Metall auf Metall klang schrill in den Audiorezeptoren seines Helms und der Gestank von verkohltem Plaststahl erfüllte seine Nase.

Einige Diener lagen tot oder bewusstlos auf dem Boden, wo sie durch die Entbehrungen und die extreme Hitze zusammengebrochen waren. Dumah trat über sie hinweg, als wären sie gar nicht da. Er empfand es nicht als bösartig, lediglich als zweckmäßig. Die Diener führten kurze, sinnentleerte Leben, beherrscht von Angst, Egoismus und Schmerz. Er brachte diesen Dienern, die ihr Leben dem Imperator und Sanguinius gewidmet hatten, Anerkennung entgegen, kurze Gedanken, die er nicht an die Billionen verschwenden würde, die er schließlich mit seinem Leben beschützen würde.

Dumah erblickte die schwere Eisentür von Seths persönlichem Sanktum.

Die mit Ordenssymbolen verzierte und von rostigen Gerüsten eingerahmte Tür wurde von zwei Terminatoren der Ehrengarde bewacht, deren Ceramit mit grauem Reparaturzement und temporären Verstärkungen ausgebessert war. Der Geruch nach altem Blut hing in den Ritzen, in den unzähligen Trophäen aus Xenosgebein, karneolrotem Chitin und abgezogener Haut, die mit Messingketten an Schultern und Oberschenkeln befestigt waren. Der bittere Geruch von verbranntem Ozon haftete den Veteranen an; die Energie, um ihre massigen Schlachtrüstungen anzutreiben, erfüllte die Luft.

»Ich wurde zu einem Rat mit Lord Seth herbeigerufen.«

Der Terminator zu seiner linken neigte den Helm mit einem durchdringenden Knurren beschädigter Servos und kratzenden Ceramits. Er hatte seinen Sturmbolter gezogen und auf Automatikfeuer gestellt und knisternde Disruptorenergie umgab seine Energiefaust. Die Zähne seiner darunter montierten Kettenklingen waren zerbrochen und abgeplatzt und das graue Metall mit altem, dunklem Blut befleckt.

»Ihr werdet bereits erwartet, Ordenspriester Dumah.«

Die Tür öffnete sich und Dumah trat ein.

Seths Sanktum war schlicht eingerichtet, mit einem Waffengestell und einer kleinen Arbeitsbank an einer Wand. Ein eiserner Stuhl, der auf die Größe eines Astarteskriegers zugeschnitten war, stand in einem leichten Winkel davor und es gab ein kleines Regal mit einigen verschlossenen Gläsern und alten Trophäen. Blutreißer, die berüchtigte zweihändige Kettenklinge des Ordensmeisters, lag auf der Werkbank neben einer Sägekette und einem Behälter mit dem aufgeprägten Zeichen des Technicarums. Zwei verschlossene Luken führten zu Seths privater Waffenkammer und seinem Ablutional. Das letzte Inventarstück in der Mitte des Raums war der hololithische Planungstisch.

Fünf Flesh Tearers waren darum versammelt und sahen ihn an.

»Wie ich sehe, habt Ihr die Zeit gefunden, an diesem Rat teilzunehmen«, knurrte Harahel in stark akzentbehaftetem Gotisch. Seine Terminatorrüstung war mit grausigen Trophäen geschmückt, weit mehr als die der draußen stationierten Krieger. »Hat Euch der Schlächter nicht beigebracht, dass den Befehlen des Ordensmeisters Folge zu leisten ist?«

Dumah sträubte sich und fühlte sich beleidigt, mehr um seiner selbst willen als um Lord Guilliman. Er hatte Appollus’ Vorladung vor dreißig Minuten erhalten und diese Zeit hatte er gebraucht, um vom Schwarzen Turm zum Befehlsturm zu gelangen. Sein Blick fand den Obersten Ordenspriester in den Schatten des Terminators, dessen Körperhaltung von purer, unterdrückter Wut sprach. Sonnenheißer Zorn entbrannte in Dumah, dann schnaubte er und schalt sich selbst, weil er Unterstützung von seinem Vorgesetzten erwartet hatte.

Er neigte den Kopf in gespielter Reue.

»Der Schlächter hat mir viel beigebracht, Harahel«, sagte er zum Champion des Ordens. »Besonders, dass die Pflichten eines Amtes vielgestaltig sind und ihren Inhaber oft nicht zur Ruhe kommen lassen. Ich erinnere mich nicht an Lektionen in Etikette und Protokoll. Wieso? Habt Ihr Bedarf?«

Harahel lachte, das Brüllen einer Schrotkanone, und aktivierte seine Kettenfaust.

Dumah lächelte und griff nach seinem Crozius.

»Genug!«, fauchte Gabriel Seth und schlug mit der Faust auf den Tisch.

Der Herr der Flesh Tearers war eine gewaltige Gestalt. Narben zerschnitten die natürlichen Konturen seines kantigen Kinns und auf seinem Gesicht lag dieselbe unterdrückte Wut wie auf dem des Obersten Ordenspriesters. Seth starrte Dumah an und der Ordenspriester spürte, wie er unter dem Blick des Cretacianers das Gesicht verzog und seine flapsige Bemerkung sofort bereute. Der Ordensmeister strahlte eine Aura urgewaltiger Aggression aus, bei der es Dumah eiskalt den Rücken hinablief.

Seth verkörperte wahrlich den Titel des Wächters der Wut.

»Wir haben keine Zeit für sinnloses Gezanke.« Unter den Worten lag ein räuberisches Fauchen, das Seth zwischen zusammengebissenen Zähnen herauspresste. »Wir müssen diese Angelegenheit schnell aus der Welt schaffen. Da draußen warten Kriege auf uns und Tyranidenblut, das vergossen werden will.«

»Mein Lord, die Vierte Kompanie erwartet Eure Befehle«, sagte Tanthius und Dumah hörte die Ungeduld in der Stimme des Captains. Seine verschrammte, vernarbte Tacticusrüstung war ein lebhafter Beweis für die Wunden, die er im Nahkampf erlitten hatte. »Auf welchem Schlachtfeld sollen diese Monster unseren Zorn als Nächstes kosten?«

Seth gab eine Zahlenfolge in die Datentafel des Hololiths ein.

Die ruckelnde Projektion eines Planeten erschien über dem Tisch, eine Kugel aus zitterndem Licht in der Farbe sauberer Meere. Seine Topografie lag unter dichten Wolken und Gewitterstürmen verborgen. Daneben erschienen Beschriftungen in Hochgotisch, die den Planeten als Todeswelt der Extremis-Klasse identifizierten, eine ungefähre Liste der heimischen Spezies enthielt und seine Verwaltung durch den Adeptus-Astartes-Orden 082 beschrieb, beansprucht durch Eroberungsrecht, M31.

Als Dumah ihn wiedererkannte, verkrampften sich seine Eingeweide vor Abscheu.

»Cretacia?«, hauchte der zweite Primaris Space Marine.

Apothecarius Barachiel von der Vierten zog einen schlichten grauen Kampfanzug, der von seinen täglichen Übungen stank, seiner Servorüstung vor. Barachiel war ein terranischer Veteran des Indomitus-Kreuzzugs und Dumahs Mentor, der ihm geholfen hatte, seine Bestimmung als Ordenspriester zu finden und ihm mehr als einmal das Leben gerettet hatte. Das kurz geschorene silber-goldene Haar und der Bart des Veteranen rahmten vom Alter faltig gewordene Haut in der Farbe von Zedernholz ein und sein zurückhaltendes Lächeln wurde von einer einzigen Narbe verunstaltet.

»Unsere Heimat«, sagte Harahel mit einem Lächeln.

»Beinahe zwanzig Jahre sind auf Cretacia vergangen, seit wir nach Baal aufbrachen«, sagte Seth und die Zuneigung in seiner Stimme ließ ihn beinahe besorgt klingen. »Seit der Leviathan besiegt wurde, haben wir keine astropathischen Nachrichten erhalten und die Botschaften der Scriptoren und Astropathen unserer eigenen Flotte blieben stets unbeantwortet. Diese Stille darf nicht anhalten. Sie wird nicht anhalten.«

Dumah starrte Seth aus seinen teilnahmslosen roten Augenlinsen an. Man musste kein Genie sein, um zu erraten, was Seth vorhatte. Er hasste die Idee jetzt schon.

»Mein Lord«, begann Tanthius und wählte seine Worte sorgfältig. »Das Empyreum wird von Stürmen heimgesucht wie schon seit Jahrtausenden nicht mehr. Sie blenden Navigatoren, zerstückeln astropathische Nachrichten und verschlucken ganze Schlachtflotten. Möglicherweise gingen unsere Nachrichten in den turbulenten Gezeiten verloren oder wurden durch die chronometrischen Anomalien aufgehalten, die der Riss entfesselt hat.«

»Der Captain bringt ein berechtigtes Argument vor, Lord«, sagte Dumah. Er wollte genauso wenig wie Tanthius nach Cretacia reisen, obwohl er vermutete, dass der Captain ganz andere Gründe hatte. »Die durch den Riss verursachten Turbulenzen haben sogar das Licht des Astronomican geschwächt. Wenn selbst die Kräfte des Imperators kaum durch den Sturm kommen, welche Hoffnung hat dann selbst der mächtigste Psioniker, einen astropathischen Notruf abzusetzen?«

»Cretacia ist wahrscheinlich unversehrt, mein Lord«, fuhr Tanthius fort. Dumah sah zu Barachiel und las enttäuschte Hoffnung in seinem gesenkten Blick. Seine Augen verengten sich, denn er wusste nicht, warum sein Bruder nach Cretacia fliegen wollte. »Der Indomitus-Kreuzzug hat Kernwelten geschützt und verhindert das Eindringen von Ketzern und Xenos in das Segmentum Pacificus. Sollte Cretacia um Hilfe rufen, sind die Streitkräfte des Lord Regenten in einer besseren Position, Beistand zu leisten.«

»Feiglinge!« Appollus’ schrille Stimme wurde durch das Voxgerät in seinem schädelgesichtigen Helm noch verstärkt. Das Disruptorfeld seines Crozius aktivierte sich knisternd. »Ihr wagt es, das Zeichen von Amits auserwählten Kriegern mit einer solchen Zurschaustellung von Schwäche zu entehren? Erbärmlich!«

Dumahs Zähne mahlten und seine Zwillingsherzen pochten hinter seinem Brustbein wie ausgehungerte Caniden, die durch die Aussicht auf Fleisch in Raserei verfielen. Er konnte sich gerade noch zurückhalten Gewalt anzuwenden. Tanthius nicht. Der Captain brüllte, zog seine Klinge und aktivierte sie. Funkelnde, tödliche Energie knisterte auf dem neugeschmiedeten Schwert.

Appollus lachte und ging auf ihn zu.

Seths Blick verfinsterte sich und er hob die Hand. Das war die einzige Anweisung, die Harahel benötigte.

Der Champion stellte sich zwischen die beiden und warf Tanthius mit der überlegenen Stärke seiner Terminatorrüstung gegen ein Schott. Der Primaris-Captain traf mit einem Donnerschlag gegen den Plaststahl und presste eine Hand an den Helm, um sich wieder zu fangen. Wut entlockte Appollus’ Lippen ein animalisches Fauchen, als der Oberste Ordenspriester die Loyalität und Abstammung des Champions zwischen einzelnen Atemzügen infrage stellte.

»Dieses kindische Verhalten hat jetzt ein Ende«, knurrte Harahel.

Tanthius fauchte, senkte seine Waffe und deaktivierte sie. Appollus warf Seth einen Blick zu und lachte trocken. Keiner von ihnen hatte den Mumm, gegen Harahel zu kämpfen. Die Anspannung zwischen den Dreien wich wie ein Kühlmittel aus einem zerrissenen Schlauch.

»Von chronometrischen Anomalien mal abgesehen«, fauchte Seth, »sind Jahre vergangen, ohne ein Wort von Cretacia.«

»Was ist mit unserem Eid?«, erwiderte Tanthius.

Seths Augen verengten sich.

»Unserem Eid?« Er schien aufrichtig verwirrt zu sein.

»Wir schworen Dante bei der Reinigung der Roten Narbe zu helfen. Wir können nicht abziehen, bevor der Krieg gewonnen ist. Wollt Ihr, dass die Flesh Tearers vor den Golden Sons oder Angels Encarmine bloßgestellt werden« – Dumah sah Seths instinktives Zucken, bei der Erwähnung des arroganten Ordens der Zweiten Gründung – »weil wir Krieger von der Front weggeschickt haben?«

Seth funkelte Tanthius an.

»Unser Eid gegenüber Cretacia ist älter als jeder Schwur, den ich Dante geleistet habe. Was die Golden Sons und Angels Encarmine betrifft, ist es mir gleich, welche sonderbaren Meinungen sie haben oder was sie in ihrem blanken Neid flüstern. Wir sind Sanguinius’ zweite Söhne und unser Blut ist am stärksten von der sonnenhellen Liebkosung seiner heiligen Wut gesegnet. Ich bin der Herr der Flesh Tearers, nicht Dante oder irgendein arroganter Lord unserer niederen Vettern. Euer Schiff wird bereits startklar gemacht und Eure Krieger wurden informiert, an Bord zu gehen. Meine Entscheidung ist endgültig, Captain.«

Tanthius nickte und gab sich geschlagen.

Barachiels Lächeln kehrte zurück.

»Die Überfahrt von Nihilus nach Sanctus ist wenig mehr als Selbstmord«, sagte Dumah. Seths hinterlistiges Vorgehen machte ihn wütend. Er würde ihm seine Meinung sagen, zum Warp mit den Konsequenzen. »Warum wollt Ihr das Leben Eurer Krieger für etwas aufs Spiel setzen, das ausschließlich auf trügerischem Optimismus fußt? Das ist selbst für Euch leichtsinnig, Seth. Wenn Ihr uns schon in den Tod schicken wollt, dann sagt uns wenigstens die Wahrheit: Warum diese vergebliche Expedition nach Cretacia?«

»Ihr maßt Euch an, mein Urteil anzuzweifeln, Primaris?«, fauchte Seth und machte einen Schritt auf ihn zu. Dumah blieb standhaft. »Ich kann die Muttermilch in Eurem Atem noch riechen. Euer Rang mag Euch erlauben, mich infrage zu stellen, auf die Probe zu stellen, doch Ihr dient diesem Orden noch nicht lange genug, um ein würdiger Richter über meine Taten oder meine Seele zu sein.«

Dumah wollte Seth angreifen, seinen Schädel zerschmettern und ihm das schlagende, blutige Herz aus der Brust reißen. Die Reißzähne glitten aus seinem Zahnfleisch. Wut brachte sein Blut zum Kochen, obwohl er versuchte, sich mit langsamen, gleichmäßigen Atemzügen zu beruhigen. Es wäre sinnlos, sich auf Seths Niveau herabzulassen. Er sprach mit tiefer und ruhiger Stimme, damit die Logik seiner Worte und nicht seine Wut im Vordergrund stand.

»Cretacia ist der Geburtsort der Schande, die die Ehre des Ordens in den Augen des Engels und des Imperators beschmutzt. Mit Dantes Rekrutierungsanordnung und dem Zehnt jeder Welt, die uns gefällt, welchen Grund haben wir da, in diese verdammte Hölle zurückzukehren?«

Dumah erwartete, dass Seth vor Wut rasen würde, fluchend und mit Schaum vor dem Mund wie ein Wahnsinniger, der von einem Nervenvirus übermannt wurde. Er stellte sich vor, wie der Ordensmeister seinen Eviscerator aufnahm, um ihn zu zweiteilen, oder wie er Harahel und Appollus befahl, in zu zerfetzen, eine Aufgabe, der sie dem Anschein nach gewachsen waren. Muskeln spannten sich wie Stahlseile an Harahels Halsdichtung und die Zähne seines Kettenklingenaufsatzes zerrissen die Luft mit einem trockenen, knirschenden Hunger. Appollus sah aus, als stände er kurz vor einem Hirnschlag, und zitterte in seiner schwarzen Rüstung. Dumah erwartete vieles, doch Seths tatsächliche Reaktion kam vollkommen unerwartet.

Seth lachte.

»Vielleicht trägt Eure Art doch den Zorn des Engels in sich.« Seths gute Laune verschwand so schnell, wie sie gekommen war. »Cretacia mag eine wertlose Welt sein, die weit von der von Amit einst versprochenen Erlösung entfernt ist, doch sie ist unsere Heimat. Für mich und für diesen Orden. Sie ist der Schmelztiegel unserer Wut und unseres Fleisches, die Welt, die mit dem Blut, Schweiß und Zorn unserer Vorfahren erobert wurde. Nicht eine der Welten, die uns Dante angeboten hat, ist ihr ebenbürtig. Wenn wir diesen Preis erneut zahlen müssen, um unser Zuhause und unsere Reliquien zurückzuerobern, dann bezahle ich ihn nur allzu gerne.«

Ein Wort ließ Dumah aufhorchen.

»Reliquien? Es gibt Reliquien auf Cretacia?«

Seth nickte.

»Wir mussten viele ehrwürdige Artefakte zurücklassen, als wir nach Baal aufbrachen«, knurrte Appollus. »Einige stammen sogar aus der Zeit der Ordensgründung, wie Amits Standarte und seine Rüstung, der Blutrote Panzer. Wir hatten wenig Zeit und nahmen nur mit, was wir im Kampf gebrauchen konnten. Wir gaben sie in die Obhut unserer Diener und eines Kontingents Veteranenkrieger.«

»Der Blutrote Panzer …« Ehrfurcht wich Entsetzen, das wiederum Wut wich. »Was ist in Euch gefahren, diese ungewaschenen Barbaren für würdig zu erachten, die Erbstücke unseres Ordens zu bewachen?« Dumah musste das Bedürfnis, auszuspucken, unterdrücken, so abstoßend war der Gedanke.

»Als wir nach Baal aufbrachen, erwarteten wir, in den Tod zu gehen«, knurrte Seth. »Nicht ein Flesh Tearer glaubte, den Angriff des Leviathans zu überleben. Wir waren kaum zweihundert Krieger. Unser Erbe den Bewohnern Cretacias zu vermachen, war eine angenehmere Vorstellung, als es den Tyraniden zu überlassen oder es als leere Erinnerung in den Gewölben der Blood Angels Staub ansetzen zu lassen, als Erinnerung an ein Erbe, das nicht ihr eigenes war und das sie nie verstehen würden.«

Dumah nickte und unterdrückte die Wut, die in seinen Adern pulsierte. Obwohl der Gedanke abstoßend war, ihre heiligen Reliquien in die schmutzigen, unkultivierten Hände unerzogener Wilder zu legen, war es zumindest eine nachvollziehbare Entscheidung, die er in ihrer Position vielleicht selbst getroffen hätte. Er sah zu Tanthius und Barachiel und nickte ihnen zustimmend zu.

»Dann wird die Vierte Kompanie alleine nach Cretacia aufbrechen und diese Reliquien bergen«, sagte Tanthius. Er machte eine Pause und fügte dann hinzu: »Und unsere Heimat zurückerobern.«

Seth lächelte ein freudloses Lächeln.

»Ich habe nie behauptet, dass Ihr alleine gehen müsst.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2023 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2023 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Wrath of the Lost.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Lorenzo Mastroianni.

Zorn der Verlorenen © Copyright Games Workshop Limited 2023. Zorn der Verlorenen, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-088-8

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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